Я осознала, что проза - это не совсем моё. Я столько лет пыталась слезть
с поэтической иглы и начать писать годные рассказы, но всякий раз
оступалась. И катилась обратно, к рифмованным строчкам.
Думаю то
время, на которое меня покидала моя поэтическая муза, было временем
борьбы. И она проиграна. Это не значит, что я резко перестану писать
прозу, это лишь значит, что мне пора признать, что я не создана для
этого.
Кстати, вот кое-что свежее. Мой белый флаг
Всё очевидно: мы крепко встряли,
Мы опустились на самое дно.
Время пришло для больной печали...
Мне всё равно.
Я не из тех, кто калечит вены,
Кто порошком натирает десну.
Я не из тех, кто ползёт на стены,
Верит в весну.
Мне бы глоток, да чего покрепче,
Мне бы прохладу и тишину.
Так, как бумага, ничто не лечит
В сердце войну.
http://ficbook.net/readfic/2324867